Мы, литераторы, извлекаем их десятилетиями, эти миллионы песчинок, собираем незаметно для самих себя, превращаем в сплав и потом выковываем из этого сплава свою <золотую розу> - повесть, роман или поэму. // Паустовский К. Г
Он плеснул на разгоряченное лицо водой из родничка и потер шею.
Наликидью перешла на травку, улеглась, подмяв мягкие стебли под себя, и
положила голову на лапы.
